Una ciudad grande. Una historia pequeña.-

[foto by alfman]

Esto empieza así. Es una ciudad grande. Madrid por ejemplo. O París o Londres. ¿Prefieren Roma? Es igual. Será Madrid. ¿Por qué? Porque sí.
Es Madrid, es noviembre. Un martes. Son las 3 de la madrugada. Un joven sale de su casa camino de algún sitio. Todavía no sabemos cual. Hace frío. No hay ni un alma. Algún coche fugaz atraviesa la ciudad. Una sirena pone banda sonora a la lejanía. El joven enciende un cigarro cuyo humo confunde al vaho que se escapa de su boca. Se encamina con paso acelerado hacia su destino mientras repite miradas desconfiadas hacia su espalda. Llega a un cruce y espera. Levanta la mano al ver una luz verde. Entra en el taxi, buenas noches intercambiadas, lléveme a tal calle. Arrancan. Las luces en movimiento van cambiando la tonalidad de los pensamientos de este joven. El taxi se detiene. Dinero. Gracias y buenas noches otra vez. El joven se pierde por una calle aledaña. Se para delante de un garito nocturno. Repasa algo en su cabeza y saca un papel de su abrigo. Lo relee entre dientes. Entra. La calle queda en silencio. La luz de las farolas describe círculos concéntricos jugando con la neblina que las rodea. Silencio. No sabemos que ocurre en el interior. De repente la puerta del bar se abre y el joven sale. Una mujer lo acompaña. Él la sujeta llevándola casi a rastras de la mano. Ella protesta. El sin decir palabra se gira bruscamente y la observa con clemencia. Ella enmudece, capitula y ambos siguen su camino. Ella lo detiene. Acerca al joven contra su cuerpo. Sienten cada uno el calor que le ofrece el otro. Reconforta. Le besa. Él, reticente al principio, se abandona después. Siguen sin decirse nada concreto. Él continúa caminando por delante mientras sujeta la mano ahora con delicadeza de ella. Ella le sigue mientras observa fugitiva la nunca de su acompañante. Enjugados los ojos en lágrimas, se los seca torpemente con la manga del abrigo. Se adelanta unos pasos y se agarra al brazo de él frenándole en su marcha desbocada. Se abren paso hasta la calle principal en donde minutos antes el taxi dejaba a su cliente. Y caminan, caminan, caminan. Entran en un coche que ella abre. Él se pone al volante. Pero no arrancan. Sentados fuera del mundo que conocen, permanecen en silencio. Ni una palabra. Allí, en un punto y aparte de todo cuanto existe, se aman. Con devoción salvaje. Con ternura después. Sin hablarse aún o todavía, vuelven en sí. Él arranca y el coche los pierde en el asfalto.
¿Qué ha ocurrido? No lo sabemos. Ni lo sabremos jamás. Qué más da. Es una ciudad grande. Son las tres de la madrugada. Y hace frío…