Una ventana pequeña, muy pequeña

alta como edificios que no alcanzas

así la recuerdo

un marco de madera y pintura blanca en retirada la rodea

tiene un cristal gris que difumina la luz como el corazón el pasado

y una cadena oxidada bailando al aire que entra

o al aire que se va

es sólo un diminuto respiradero cuadrado

boca y dientes de un mundo al otro lado

con careta de ladrillo y nidos de barro

por allí llegan las demandas de los pájaros en sus trincheras

y de los vecinos quizá también atrincherados

sin distinguirlas demasiado

quién entendiera sus proclamas

lanzadas a mi oído atento al instinto recién levantado

el felino sabe hacerlo desde que nace

el cuerpo quieto, los ojos como platos

los talones elevados

hacia la ventana pequeña y alta

al final del cuarto de baño con las luces apagadas

en el arcón acartonado de la infancia

salir sin hacer ruido al amanecer del día

duermen los que te cuidan

y tu te cuidas de sus puertas cuidadosamente mal cerradas

un explorador hacia su región inexplorada

conquistando silencios, tapetes y maderas

hay habitaciones disfrazadas con flores

que no son flores

son papeles habitando las paredes

de colores atardecer, marrones caducos y violetas

guardan tras de sí vergüenzas y desconchones

sobre las camas se agotan colchas traveculadas

con celdas rojas para ácaros

y fronteras blancas para no pasarse de la raya

feas mantas con sabor a puré de guisantes

y los azulejos cáscara de naranja

defendiendo el suelo de la terraza

guerreros de mil batallas

plagados de cicatrices orgullosas en la cara

y protegiendo el horizonte los hierros negro se acabó

abrazados a la malla color verde hasta aquí

y hacia atrás, hacia los latidos de la casa

una quesera francesa de después de aquella guerra

que no guardaba queso

pero que guardaba con celo otras vidas y otras almas

y la mesa camilla discutiendo

con el mueble que quería ser cama

a ver quién de los dos era esencia de los que se quedaban

y quién era propio de los que se marchaban

y el gran ventanal que tampoco tuvo nunca clara su pertenencia

si allí estaba para separarnos de aquello que se busca de dentro afuera

o el protector de lo ajeno que no nos busca y que nos llama.

Debajo de la pintura blanca

que se cae porque ya no nos aguanta

siempre hay algo más oscuro

y debajo de una ventana

pequeña y alta

siempre hay recuerdos

bombeando frenéticamente a la cabeza

torrentes de aguas pasadas

como arterias que se cabrean en la noche

y te golpean incansables contra la almohada.

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